La hoz y el martillo

​

Golpea el martillo al metal,

guiado por la voz de un ojo;

con ilusas campañas

sin tomar el dinero de la minoría.

​

Sangra la hoz,

ante la mínima obra gris realizada.

Y en la montaña,

traza una incompleta sonrisa de sol,

que es luna de fábula

en el día de su labor.

 

Es el trigo cortado,

un grito que quieren silenciar.

Con el fuego que recibe,

en su crecimiento.