Desaparición de la caoba

​

Cuanto queda de mí,

defiende la tierra

de páramo y alud. 

Y del olvido.

 

Se llevaron primero a los abuelos.

Quillas aún reclamadas

por el espíritu guardián.

Luego, vinieron por nosotros.

Nos redujeron a muebles, 

cajas de habanos.

 

Quisiera ser un bonsái

en alguna esquiva bajura

que me recuerde a mi hogar.

 

¿Dónde estará mi familia?

Me aterroriza imaginarla 

en las rutas desoladas

de quien ya no canta

por debajo del viento.

Me entristece 

que nunca sea como yo:

témpano de tierra.